Cris.
Râles.
Silence.
- Un ange passe…glousse t-elle
- Bah qu’il aille décocher sa flèche ailleurs.
- Tu gâches tout…Allez tais-toi, on dort.
Deux heures plus tard, Morphée s’est fait la malle avec
Cupidon.
La fille roupille profondément, je cogite à vide et gigote
comme un possédé.
Bruits de frigo, murs qui travaillent et ça fuit dans les
chiottes.
Floc. Floc .Floc.
Fuck.
Kundera me revient : « L'amour ne se manifeste pas par le
désir de faire l'amour mais par le désir du sommeil partagé.»
J’enfile mon jean, direction le balcon et sa vue sur la ville qui dort. Sur les toits parisiens, pareilles à des bouts
de mégot quelques cheminées fument encore.
Derrière un des rares carreaux encore éclairés, un instantané d’ordinaire :
un couple en mode soirée télé. En position cuillère sur un immense sofa, on
devine l’écran face à eux. Sur la table basse, deux assiettes vides, un pot Häagen-Dazs dépecé,
des emballages Twix éventrés.
Je reste avec eux jusqu’à la fin du film puis pars finir la nuit chez
moi.